Actividad de nikkus2008

¡Felicidades para todos! Igual que ocurre con Gabriel Miró, puede que haya poco en el fondo de sus escritos, y por eso "lo aburridos" que puedan resultar; pero técnicamente son una maravilla, eso seguro. Leo al azar y no deja de sorprenderme la capacidad que tiene, sobre todo Miró, de pintar cuadros con palabras: Se puede oler el humo, la tierra, el mar; se puede palpar y escuchar y sentir todo lo que narra.

¡Qué bien escribe John Cheever, por Dios! :->

@arspr Es muy cierto lo de la multitud de nombres en fichas de Azorín; me volví loco buscando las diferentes fichas y pensando si eran el mismo; hasta busqué en Google, para sacarme las dudas, de si "Azorín" era "José Martínez Ruiz", jaja. En fin, que por lo poquito que leí -de a fragmentos- de él, me pareció una exquisitez. Bueno, casi todos los escritores españoles lo son. Los considero magos de las letras, directamente. Gabriel Miró, Azorín, Galdós, Aldecoa, todos narradores con un dominio del lenguaje EXTRAORDINARIO. Muy superiores en ese aspecto al del resto de los países de habla hispana. Genios los españoles, genios totales. Dejo un fragmento del librito que mencioné antes ("Antonio Azorín"), de la primera parte. No sé cómo seguirá, y aclaro que tal vez el resto no sea gran cosa, pero estas descripciones me parecen, además de hermosas, repletas de ingenio: "A lo lejos una torrentera rojiza rasga los montes; la torrentera se ensancha y forma un barranco; el barranco se abre y forma una amena cañada[1]. Refulge en la campiña el sol de Agosto. Resalta, al frente, en el azul intenso, el perfil hosco de las Lometas; los altozanos hinchan sus lomos; bajan las laderas en suave enarcadura hasta las viñas. Y apelotonados, dispersos, recogidos en los barrancos, resaltantes en las cumbres, los pinos asientan sobre la tierra negruzca la verdosa mancha de sus copas rotundas. La luz pone vivo claror en los resaltos; las hondonadas quedan en la penumbra; un haz de rayos que resbala por una cima hiende los aires en franja luminosa, corre en diagonal por un terrero, llega a esclarecer un bosquecillo. Una senda blanca serpentea entre las peñas, se pierde tras los pinos, surge, se esconde, desaparece en las alturas. Aparecen, acá y allá, solitarios, cenicientos, los olivos; las manchas amarillentas de los rastrojos contrastan con la verdura de los pámpanos. Y las viñas extienden su sedoso tapiz de verde claro en anchos cuadros, en agudos cornijales, en estrechas bandas que presidían blancos ribazos por los que desborda la impetuosa verdura de los pámpanos. La cañada se abre en amplio collado. Entre el follaje, allá en el fondo, surge la casa con sus paredes blancas y sus techos negruzcos. Comienzan las plantaciones de almendros; sus troncos se retuercen tormentosos; sus copas matizan con notas claras la tierra jalde. El collado se dilata en ancho valle. A los almendros suceden los viñedos, que cierran con orla de esmeralda el manchón azul de una laguna[2]. Grandes juncales rompen el cerco de los pámpanos; un grupo de álamos desmedrados se espejea en sus aguas inmóviles. A la otra parte de la laguna recomienza la verde sábana. Entre los viñedos destacan las manchas amarillentas de las tierras paniegas y las manchas rojizas de las tierras protoxidadas con la labranza nueva. Ejércitos de olivos, puestos en liños cuidadosos, descienden por los declives; solapadas entre los olmos asoman las casas de la Umbría; un tenue telón zarco cierra el horizonte. A la izquierda se yergue el cabezo árido de Cabreras; a la derecha el monte de Castalla avanza decidido; se detiene de pronto en una mella enorme; en el centro, sobre el azul del fondo, resalta el ingente peñón de Sax, coronado de un torreón moruno. El sol blanquea las quebradas de las montañas y hácelas resaltar en aristas luminosas; el cielo es diáfano; los pinos cantan con un manso rumor sonoro; los lentiscos refulgen en sus diminutas hojas charoladas; las abejas zumban; dos cuervos cruzan aleteando blandamente."

Quería decir que me pareció raro que no haya tantas votaciones de los libros de Azorín. Tenía entendido que era de los escritores españoles más destacados. No leí nada de él, pero empecé a hojear su libro "Antonio Azorín" y me encantó (mucho mucho) su estilo narrativo. Por eso vine volando a esta página y me encontré con que las fichas apenas si juntan un par de votos. O hay dos Azorines (¿está bien aplicado el plural en este caso, querido maestro @Faulkneriano ?) o no sé, habré imaginado que era un escritor tan importante y en realidad no lo es. :-| :-| Si alguien me saca de la duda se lo agradeceré.

@Shorby Qué bueno, yo no sé bailar, soy un pedazo de madera con movimiento (apenas perceptible, jaja). Lo sorprendente es que tengas esa vida de "acción" y también tengas tiempo para leer tanto. ¡Felicitaciones!

Actualizo: la vida es una remierda, fin.

@Faulkneriano Jajaja, es cierto, casi todo lo que veo es basura, pero es a propósito. El asunto es más o menos así: hace un par de décadas que estoy esperando el momento ideal para disfrutar de "lo bueno", pero ese momento nunca llega. Es algo así como el castigo a Tántalo en el Hades... lo bueno parece que llega y cuando extiendo el brazo para tomarlo se esfuma. No tengo humor para nada sofisticado (aunque sí en en pequeñas dosis) ni muy complejo. No me da el entendimiento, no tengo espíritu, ni las ganas. Entonces raspo la olla y busco en el fondo la peor basura que encuentre del género más bastardeado de la historia (la buenas pelis de terror casi son inexistentes y ya las vi a todas) y me dispongo a colocar mi cerebro en suspenso por una hora y pico. Ya vendrán las épocas en donde pueda leer de nuevo a Shakespeare, a Milton, Dante, Faulkner, etc. O no, quién sabe. ?( :cry: :lol:

@Shorby ¿Sos bailarina? ¡Qué maravilla! Yo no sé ni puedo ni me animo a moverme en la manera más básica... podríamos decir que bailando soy un tronco, jajaja.

@Tharl De nada, amigo. Ahora ya sabés quién es ese tal Black Floyd. :lol: