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FLOJITA, FLOJITA en FALCÓ (FALCÓ #1)
Ufff, mi vuelta a Arturo Pérez Reverte ha sido un poco decepcionate. No sé si porque ya no soy aquel adolescente/jovencillo al que le impactaron sus primeras novelas, y que me decepcionarían ahora mismo, o porque simplemente este libro es un poco flojeras, pero desde luego no es lo que esperaba. Hacía tiempo que no le leía, porque en general la novela histórica como que no me atrae en general, y la saga Alatriste supuso un parón en mi relación con el autor, que ahora pretendía recuperar. Pero en mi memoria la colección de cuentos es genial (brutales El Húsar, La Sombra del Águila y Cachito), "El pintor de batallas" más que inquietante, y sus "policiacos clásicos" (La tabla de Flandes, El club Dumas, etc) más que notables. Pero este libro es, se mire como se mire, bastante flojeras. Para pasar el rato y poco más. Historía tópica, típica, llena de clichés, además absolutamente previsible en todos sus aspectos. Casi, casi al borde del bostezo. Poli/espía duro y sanguinario, corrupto y amoral (pero a la vez con su propio y honorable código de moral), guaperas que las trae loquitas, en una de misión imposible con guión cantado al respecto de todos los jefes conchabados (a la postre mucho más corruptos y asesinos que cualquiera de sus mindundis peones). Y donde es que ni siquiera Arturo se cree que Falcó no se entere de lo OBVIO en cierto momento de una "ejecución". Porque claro había que hacerle caer como un tontainas enamorado (por muy listo que me lo hayas vendido hasta el momento) para tener telefilm... Pues eso, ni mejor ni peor que cualquier telefilm yankee de las 16:00 o posiblemente que otros muchos bestsellers de intriga, acción, espías, asesinatos y demás, sean patrios, yankees o nórdicos (que parece que están de moda...) Pero francamente esperaba algo más.

1 comentarios, puntuación: 4 con 2 votos
Escrita 24 de Marzo de 2018
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SIEMPRE ORIGINAL en LEGIÓN Y EL ALMA DEL EMPERADOR (LEGIÓN #1)
Este es el tercer libro, (bueno, el quinto, pero he agrupado la estupenda trilogía de Nacidos de la Bruma como uno solo), que leo del autor y he de reconocerle una cosa: siempre es sumamente original en sus planteamientos. Y lo que es aún más importante, en plantear historias cerradas y coherentes en sí mismas. Aunque sean "simples", aunque sean para "adolescentes", aunque sean "fast food" (como titulé mi reseña de Elantris), por lo menos (y por lo más) no ofenden la inteligencia del lector... Bien pues simplemente (y afortunadamente) eso es este libro. Un interesante entretenimiento (y no se le pide más) explorando la original magia de los Falsificadores, con capacidad para alterar la realidad a través de convencer al objeto (o al alma del título) de que su pasado, su historia, fue otra. Fenomenal para desconectar la mente sin tenerla que matar a martillazos de vergüenza ajena. (Solo he leído, en inglés, El Alma del Emperador. Pero Legión queda apuntado).

2 comentarios, puntuación: 5 con 1 votos
Escrita 30 de Enero de 2018
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MALO. (SIN PALIATIVOS) en AL FINAL DEL ARCO IRIS
Vaya tremenda decepción... He llegado a este libro después de la agradabilísima sorpresa que en su momento me ocasionó Un Fuego sobre el Abismo, por su desbordante originalidad, por la cantidad de temas tocados, por su enorme coherencia, en fin, por todo aquello que me suele hacer disfrutar como un enano con la buena ciencia ficción (sea más o menos "seria"). Pero este libro es un verdadero desastre que solo puede contentar a los más adeptos, fieles y abnegados seguidores del género... (Un poco como Star Wars VII, que, sin entrar en fanatismos pro- o anti- a priori, -esto es cine de palomitas, no se le pide más que pasar un buen rato de "indios y vaqueros" versión galáctica-, que alguien me explique cómo puede calificar como "buena película" a tanta imbecilidad, incoherencia, absurdez y pésimas actuaciones una tras otra... Eso sí, las naves, los rayos y las explosiones preciosísimos). Ya lo decía Arthur C. Clarke: "Cualquier tecnología suficientemente avanzada será indistinguible de la magia". Y, como corolario, podemos coger el compendio de Brandon Sanderson sobre que lo importante no es la magia en sí, (que salgan uno tras otros conejos de la chistera, Deux-ex-machina variados, y a saber qué más, eso sí todo muy espectacular y grandioso), sino precisamente ponerle unas reglas claras y concisas a dicha magia y precisamente explorar (y explotar) lo que NO puede hacer. (Lo interesante no es Batman con mil cacharros "mágicos" para solucionarlo todo, sino verle sufrir como lo hizo Nolan...) Bueno pues este libro peca de todo eso y de algo más. De repente estamos con una tecnología de la información espectacular, con venga jerga inventada, donde suceden "cosas" y más "cosas" y aún más "cosas" y, luego, de repente, otras "cosas" no pueden suceder sin que en ningún momento uno entienda realmente los límites, ni de hecho la mitad de las "cosas" que pasan. (El ejemplo más paradigmático puede ser simplemente mencionar a Alice volviendo al curro y a hacer algo que cincuenta páginas antes la había vuelto loca, literal, cuando además en teoría es de lo más chungo que te puede pasar y sin solución ninguna...) Y adicionalmente el libro comete otro de los enormes errores de las novelas/películas de intriga: es muy fácil generar misterio al tun tún. Lo difícil es cerrar el argumento sin recurrir a que sea un sueño de Resines. (O a simplemente inventarse, una vez más, y ya van tres, otra puta Estrella de la Muerte...) Bueno pues este libro es que ni intenta cerrar dicho misterio. Ni bien ni mal. Si pensabais llegar al final, (como yo), para descubrir más o menos el desenlace de cada uno de los personajes, (es más, incluso quién es alguno de los personajes), os vais a quedar con las ganas... Porque según parece lo importante es el desarrollo emocional de Robert Gu... Siento chafarle sus aspiraciones señor Vinge: creo que, hombre, quizá debería usted revisar sus expectativas literarias. Porque como escritor intimista, delicado y sutil la verdad verdadera es que como que no le veo...

1 comentarios, puntuación: 5 con 3 votos
Escrita 9 de Enero de 2018
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POSVERDADES Y TWITTER en SAKAMURA Y LOS TURISTAS SIN KARMA
Parece que está hecho aposta... Esta misma semana aparece la noticia de que "posverdad" es oficialmente palabra pata negra y yo leyendo a Sakamura... Como ya he dicho bastantes veces, me declaro fan absoluto de Pablo Tusset/David Cameo. Bien es cierto que de "Franz y Greta" acabé un poco cabreado por circunstancias, ejem, "ajenas". Y por ello, la verdad es que tenía un poco de pereza en leer su nuevo libro sobre todo cuando además es segunda parte, y ya sabemos todos el adagio... (Paso a indicar que realmente no es necesario haberse leído el primero, pero bueno, en esta España de pandereta, quizá también sea bastante recomendable). Afortunadamente muy satisfecho me voy con las TONELADAS de mala leche que chorrean del libro. Y la ingente cantidad de absurdeces tan cómicas de tan reales que desgraciadamente son. Y en este caso son las inquietantes posverdades, y nuestra obsesión con la falsa inmediatez de los medios actuales, y los trending topics, y el consumismo, y el tener que escribir estos libros para comer, y Barna City independiente pero vendida al (mejor o peor) postor (que lo mismo da con tal de que tenga dinero que gastar)... Bien es cierto que, particularmente en este libro, quizá el humor del autor es un poco de brocha gorda. Pero claro, que me guste (¿e incluso prefiera?) la fineza y finura de El Roto, no quiere decir que El Jueves no tenga su lugar y su mérito. E igualmente el final es un poco, cómo decirlo..., ególatra... Pero claro me surgen potentes dudas (en realidad certezas) de si Pablo/David no se esté además descojonando de sí mismo a mandíbula batiente, (lo cual suele ser sanísimo para la salud mental)... Y me despido con una verdad verdadera verdaderísima (sin pos- delante): "La mitad estúpida de la humanidad siempre está a punto de ser mayoría, y en épocas de incertidumbre lo consigue con espeluznante frecuencia". (Al respecto del referéndum de permanencia de Chile en el Hemisferio Sur, es decir, el conocido Chilout... Que nadie haga asociaciones perversas de ningún tipo, aunque el que lo diga sea un barcelonés y hoy sea día del sorteo de navidad de la Lotería y de algo más que creo que copa los periódicos (y Twitter)...) (Se me olvidaba, E.L. James, -sí, esa E.L. James-, puede que haya reseñado (o no) que "Ay, por favor, casi me meo de risa..." con el libro).

0 comentarios, puntuación: 5 con 1 votos
Escrita 22 de Diciembre de 2017
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EL PROBLEMA DE LOS LIBROS "SENCILLOS" CON NIÑO en CÓMO COMPORTARSE EN LA MULTITUD
No sé si es una moda porque ya dura bastante, pero de vez en cuando salen una y otra vez libros similares en que un inocente niño nos narra lo que sea desde su cándida perspectiva. Y evidentemente, hay humor blanco a la vez que claramente el autor intenta narrar temas mucho más profundos detrás sin narrarlos. (Véanse "El niño con el pijama de rayas" y "El curioso incidente del perro a media noche" como los greatest hits del género). Bueno pues este libro es otro del mismo estilo. El problema que estas lecturas tienen (al menos para mí) es que, o el autor por lo que sea consigue alcanzar un punto de equilibrio perfecto, o soy yo el que por lo que sea estoy más receptivo en unos momentos que en otros, o todo depende de los hados y las meigas, o ¡qué sé yo!, pero en cuanto no se alcanza (o en cuanto se sobrepasa) ese punto dulce, los libros del estilo se me quedan blanditos, blanditos, blanditos. Algo por el estilo le pasa a este. Y eso que afortunadamente el libro finaliza algo más potente de lo que empieza, pero es que hasta pasada la mitad del mismo he estado a punto de dejarlo por irrelevante. Por no creerme a esa familia tan "perfecta" (que obviamente no es tan "perfecta"), por no creerme la mitad de nada, por no reirme con las gracietas, por bostezar de vez en cuando y darme cuenta que estaba leyendo pensando en las musarañas... En fin le voto con un seis, porque tampoco es malo. Tan solo blandito...

0 comentarios, puntuación: 4.5 con 2 votos
Escrita 18 de Diciembre de 2017
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ME QUEDO CON CREMATORIO en LOS VIEJOS AMIGOS
Sí, tercer libro que he leído de Rafael Chirbes tras el gustazo de Crematorio y tanto como me pasó con La Buena Letra, también me ha gustado pero mucho menos que mi primer contacto con el autor. Este libro es que de hecho es un calco en estructura a Crematorio, o quizás sería más adecuado decirlo al revés, puesto que es posterior. Libro constituido por las reflexiones sobre el ying y el yang de unos cuantos amigos que se reúnen para rememorar viejas glorias. Donde allí la excusa era una muerte aquí es una reunión social cualquiera, pero a la postre es irrelevante. Lo que importa es el contenido de las visiones personales de cada uno de los personajes. Pero para mí el problema, es que este libro es como bastante más embarullado que el anterior. Me ha resultado muy difícil distinguir y acordarme de los personajes. Es como si todos los personajes fueran el mismo... No sé quizá es la pérdida de la novedad, o quizá que, por coyunturas específicas, Crematorio me tocase más, pero claramente me ha resultado como una especie de borrador de él. Un quiero y no puedo del todo... Eso sí, cuanta verdad hay en que, (afortunadamente, lo contrario solo ocurre en las pasteladas americanas de palomitas) , "Dios me cuide de mis amigos, que de mis enemigos ya lo hago yo"... Al final como todo en la vida hay dobleces, y rincones oscuros, y wateres sucios, en cualquier palacio (o relación), y el que lo niegue MIENTE. Y no tiene por qué ser negativo, dan tensión a la vida, y precisamente gran parte de las grandísimas sorpresas agradables de la vida surgen de encontrarte un balcón luminoso precisamente cuando esperabas el siguiente inodoro maloliente. (Y en verdad hay muchos balcones con vistas al campo, si uno se preocupa en mirar. Lo cual no quita para que siga habiendo también muchos cuartos trasteros con humedades).

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Escrita 2 de Diciembre de 2017
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EXTRAÑOS CALAMARES en CITY OF SAINTS AND MADMEN (AMBERGRIS #1)
La literatura "extraña" (weird fiction en inglés) es un campo un tanto arriesgado que al menos a mí no me ha llegado a convencer. Y este libro continúa un poco por la misma senda. No soy un experto en definirla para el que no la conozca, pero la etiquetaría como de un tipo de literatura "fantástica" o de "ciencia ficción" con tintes surrealistas y donde claramente dichas excentricidades no son más que un medio para reforzar las historias de tinte psicológico que el autor quiere imponer. Un poco como el realismo mágico, que al final es bueno cuando en realidad es más realismo que mágico, pero con tintes mucho más oscuros. No sé para mí libros como "La casa de hojas", "Titus Groan" incluso, o el incalificable "El oscuro pájaro de la noche", podrían perfectamente pasar y entrar en esta categoría. Bueno pues algo así quiere el autor conseguir con esa Ambergris a veces pseudo-medieval, a veces noir de los 50's, siempre histriónica con champiñones, (nada saludables ni inocentes por cierto), y calamares de agua dulce a gogó. Y sí en ciertos aspectos me ha recordado a ese esperpéntico Gormenghast, pero desgraciadamente más al vácuo (en mi opinión) de la novela homónima que al de la primera entrega. En fin algunas veces se gana, otras se pierde, y otras se empata a cero y casi casi pidiendo la hora...

4 comentarios, puntuación: 4.67 con 3 votos
Escrita 22 de Noviembre de 2017
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SYMPATHY FOR THE DEVIL en CREMATORIO
Ya he comentado que una de mis necesidades básicas al leer es creerme el libro. Olvidarme de él y simplemente vivir lo que ocurre en él. Da igual que sea a lomos de Fújur en mi infancia, alcoholizado con Lucia Berlin o en la cabina de un bombardero en esa absoluta y perversa locura de Trampa-22. Lo importante no es lo que ocurre exactamente sino que el cómo ocurre borre las páginas y las letras y consiga dejarme flotando en la historia. Y por extensión, me ocurre lo contrario. Cuando todo me parece cartón piedra que no acaba de ir suave, sobre todo por el artificio de los malos, pues me encuentro con las absurdas y largíiiiisimas banderas de "Patria"... No es casual que traiga a colación este título, (vaya día además), pero es solo por referencia literaria de lo que aquel no consiguió y este sí. Creerme al demonio. Y de paso al ángel, y al menos ángel, y más aún al resto, a todos aquellos que no son más que ruines seres humanos bastante oscuros, (sobre todo en los intestinos), pero ni más ni menos que tú o yo, o el 95% de la población de hecho. Poco más voy a decir porque sinceramente creo que esta es una votación muy, muy personal. Pero me ha fascinado toda la cadena de pensamientos de cada uno de los personajes, aunque evidentemente brilla con luz propia Rubén Bertomeu (y de hecho es el único que está narrado en primera persona pura). Y aunque no estoy de acuerdo con él en algún punto de lo fundamental, (espero ser mejor persona en el fondo), comparto totalmente su ideario de que hay mucho, (figurado en el libro), perro-flauta y luchador de boquilla que a la postre es igual, (o peor aún por ser además falso), que el más caníbal de todos los brokers de Wall Street. Y se puede mencionar al despreciable Brouard, o a Silvia en la relación Mónica-Rubén respecto a lo que ella misma hace, y mil más. Como dice el adagio, el camino se demuestra andando no predicando. Además de todo esto, es también de agradecer su inusual estructura con larguísimos párrafos/capítulos que no obstante se me han hecho más cortos que muchos otros libros convencionales enteros, y que, como mi también amado "Algo ha pasado", es un libro que consigue que pase de todo, sin que realmente pase (o parezca pasar) nada. PD. Por cierto, finalizo mi reseña reconociendo mi absoluta incultura. Desconocía absolutamente al autor, e incluso la serie que se hizo basada en él. Una recomendación de un compañero de trabajo que francamente ha acertado de pleno.

4 comentarios, puntuación: 4.75 con 4 votos
Escrita 2 de Octubre de 2017
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CRECIENDO (O NO) en LA HISTORIA DEL SEÑOR SOMMER
Es curiosa mi renovada relación con este libro. En primer lugar tengo un recuerdo totalmente nítido, y por otra parte absolutamente falso, de que es un libro de mi niñez o como mucho del inicio de mi adolescencia. Pero se publicó en el 91, es decir, que a poco que tardase en leerlo, era ya legalmente mayor de edad. Supongo que la culpa de esta falsa memoria la tienen las adorables ilustraciones de Sempé y la (sub)consciente asociación con El Pequeño Nicolás. Por otro lado, dentro de mi falso infantil recuerdo, tengo (tenía quizás) la por otra parte común sensación de que, sí, lo leí, pero no lo terminé de aprehender. De que como niño, (que no era, aunque sí fuese inocente aprendiz de ese adulto que nunca llegaré a ser), el libro tenía mucho más escondido entre sus letras de lo que yo era capaz de ver. Así que me decidí a revisitarlo. Lo cual siempre es una operación de riesgo. Puede salir bien (La Historia Interminable, Momo) o salir rematadamente mal (El misterio del cuarto amarillo, Bosque Mitago). Y la sensación que me queda es cuando menos contradictoria. Por un lado, la novelita (o cuento largo) me ha resultado ligeramente decepcionante. (Aunque a años luz de mi desencuentro con El Perfume). Es decir, muchos menos dobleces y un bosque mucho más pequeño tras esas palabras de su linde que lo que esperaba (re)descubrir. Pero por otro la falsamente infantil historia, me resulta francamente magnética tanto en su sencillez como en los, desde luego nada sencillos, temas tocados. Es claramente un libro que me toca la fibra, que me resulta agradablemente desagradable en las emociones, sensaciones y reflexiones que me genera. Quizá es un claro ejemplo de cómo esto de escribir-leer es una compleja maniobra en que ni el autor ni el lector tienen la sartén por el mango. Y quizá es un potencial ejemplo de cómo un libro "flojeras" puede resultar tremendamente potente en el lector (y/o el momento) adecuado. O bien de lo complementario: lo grandioso que resulta que un escritor disfrace un potente libro en una sencillez naif. Lo cierto es que afortunadamente me importa un bledo cual de las dos opciones sea. Puedo suspirar aliviado y decir que este ha caído en el saco de los buenos.

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Escrita 13 de Septiembre de 2017
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ENTRECRUZADO en LA CIUDAD Y LA CIUDAD
La verdad es que ya he dicho en más de una vez que tengo una malsana envidia de gente con tanta imaginación como para, a partir de hechos mundanos, sacarse conejos de la chistera de tamaño de elefantes. Y también he dicho cómo, en mi opinión, la buena ciencia ficción consiste precisamente en eso: en empujar, estirar y deformar los conejos mondos y lirondos que encontramos en nuestro día a día al fin de mostrarnos algún aspecto cotidiano exagerado tras su paso por la conejera del país de las maravillas. En este caso, los Berlines, Jerusalenes y demás aberraciones de fronteras fronterizas fronterosas, (vaya momento para leerse el libro por cierto), se elevan a la n-ésima potencia para formar ese monstruo tricéfalo balcánico, (buen sitio para ubicarlo), de Bes?el-Ul Qoma-(y por qué no, también Brecha). Y es este engendro el verdadero protagonista de la novela por mucho que le pese a la militsya y la policzai. Tanto, tanto que al final las aventuras de Borlú me han importado bastante poco. Una de policías como tantas otras, con asesinatos por el bien "común", que luego no deja de ser el bien personal puro y duro, y personajes con dobles agendas en la sombra. Eso sí con un colofón, que en el plano policiaco no creo que sea gran cosa, pero que al final plantea, mejor dicho sugiere, dos grandes reflexiones al menos para mí: + ¿Cuánto necesita "la realidad" de la colaboración de todos nosotros para ser "real"? Las cosas que das por sentadas, es más, que son dadas por sentadas porque la mayoría lo hace, ¿son realmente tan definitivas y absolutas como parecen? ¿O más bien es un bucle auto-alimentado? + E igualmente, esa "realidad", ¿en qué queda para un extranjero, para un batusi o mongol que no la haya mamado? ¿Es igualmente tan real o es una No obstante, creo que la novela peca quizás de no haber exprimido aún más el diamante en bruto de ese trastorno bipolar urbano tan interesante, y de, en cierta, manera necesitar "superpoderes" para que ese urbanismo desquiciante se mantenga...

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Escrita 11 de Septiembre de 2017
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