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YO FUI JOHNNY THUNDERS

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Portada de YO FUI JOHNNY THUNDERS

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Autor: CARLOS ZANÓN
ISBN/ASIN: 9788490560082
Género: Novela negra, intriga
Editorial: RBA
Fecha de publicación: 2014
Fecha de edición: 2014
Número de páginas: 320

Sinopsis:
Francis, Mr. Frankie, decide regresar al lugar donde vivió las primeras cosas, su barrio. Se marchó de allí persiguiendo su particular sueño de rock’n’roll, que le llevó a acariciar con la punta de sus dedos una fama tóxica y efímera. Ahora Francis vuelve para dejar atrás la miseria y la drogadicción. Pero su viejo barrio son ruinas por donde aún deambulan su padre, su medio hermana, su primera novia y algún que otro amigo. Francis quiere empezar de nuevo y hacer las cosas bien. El problema son los atajos, las canciones de tres minutos, la imposibilidad de olvidar quién fue. Para Francis la línea recta es la distancia más retorcida entre dos puntos. De momento, sus facturas y sus noches no suele pagarlas él, pero esa situación no puede alargarse mucho más. Va a necesitar algo más que promesas para salir adelante. Eso sí, en una ocasión fue Johnny Thunders.

Esta vibrante novela, traspasada por la poesía de los perdedores, retrata una Barcelona poblada de personajes que buscan desesperadamente una oportunidad que les permita ser alguien.

Ficha creada por Krust

 
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4.8 con 5 votos

Titulo la reseña como comienza el libro porque agárrense fuerte que vienen escombreras. Tremendo y agradable sorpresón tras mi anterior Memento Mori que casi me atrevería a decir que fue decepcionante.

Interneteando sobre novela negra había llegado de Cesar Pérez a Carlos Zanón, vía Pepe Carvalho y estas cosas raras de las editoriales estrujando derechos de autor como sea y de donde sea, (pero eso será tema para otro día).

Y decidí arriesgarme y francamente todavía sigo enchufado al subidón de güisqui Dyc y aroma de bingo de la novela. Un chute de heroína cortada y adulterada hasta ser solo yeso, desesperanza y muñeco roto de barriada rota de un tiempo roto (los ochenta) donde muchos creyeron que iban a romper con el casposo mundo sin salida de sus padres. Y, como dice el adagio, fue la vida y se los merendó. Pero eso sí, al menos tocaron (o quisieron tocar) el sol antes de caer, como Ícaro, con las alas calcinadas veinte infinitos años más tarde.

Brutal, el ritmo de la novela es simplemente brutal. Y ese Mr. Frankie también. Tanto que aún siendo una piltrafa, casi casi te entran ganas de cambiarte por él. De destrozarte la vida a base de drogas, traiciones y ruindades con tal de sentir, al menos una vez, que fuiste el dios sarraceno del instante mientras tocabas con Johnny Thunders. Por muy muñeco de trapo y tendones que ese Johnny Thunders realmente fuera.

No sé, bien es cierto que la novela quizá sea merecedora de un puntito menos, pero realmente me ha fascinado Francis y sus circunstancias. Y su ganas de morir viviendo, o de vivir muriendo. Y cuando un libro te hace disfrutar tanto, se le perdonan sus pegas, (como esa trama insulsota de atraco de garrafón o esa venganza que se ve a quince leguas).

El realismo sucio americano tiene mucha fama y tirón por aquí. Opino que ya es hora de que el sucio realismo patrio de barriada de ensanche donde todos los pisos son iguales, (y diminutos, y con patio interior, y con tanto futuro como luz en esos patios), también tenga su parcela de tirón. Por Satán, (difícil decir por Dios), leedlo y contadme si Francis no os roba el alma, (aunque sea para trapichearla por media papelina, o ni siquiera por eso).

Escrito por arspr hace 28 días, Su votacion: 9